tag:blogger.com,1999:blog-84633881689258709462024-03-12T16:35:18.045-07:00LA PIEL DE LAS PAREDESCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-89520238309389323842010-06-07T16:00:00.000-07:002010-06-07T20:39:38.658-07:00LAS ESPERO<a href="http://1.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/TA16QAX5SUI/AAAAAAAAAZo/MaxFQiF_-mE/s1600/soledad.jpg"><span style="font-size:0;"></span><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480170736976480578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 267px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/TA16QAX5SUI/AAAAAAAAAZo/MaxFQiF_-mE/s400/soledad.jpg" border="0" /></a> Que a las Musas llame eros<br />que las musas Eros traiga<br />Teógrito<br /><br />Entra en mi cuarto incendiandolo con su resplandor, con el brillo de su piel morena. La observo hipnotizado mientras termina de desnudarse completamente ante mis ojos, y se me va acercando, yo no digo nada, no sé que decir ante semejante aparición. Comienza a acariciar mi cuerpo con sus dedos . luego con todo su maravilloso cuerpo, somos fuego que reta la noche bebo de la ambrosia de sus labios, de la salvación de su cuerpo.<br />Le digo una y mil veces que la amo mientras no paro de acariciarla, pero igual como vino se me escapa de mis manos, desaparece ante mis desesperados dedos que me preguntan por ella.<br />Me levanto voy hacia el baño, me meto bajo la ducha a ver si el agua además de llevarse mi suciedad se lleva mi tristeza. Mientras estoy allí, una despanpanante rubia se introduce en la bañera y agrra mis manos para que le frote todo el cuerpo, su vientre, sus enormes senos, en los que también se pierden mis labios. Le pregunto ¿ quién eres ?, ¿ qué haces aqui ? pero ella me dice, calla y aprieta más su cuerpo contra mi cuerpo. No te vayas tú también, le digo. Pero se espuma como todas.<br />Salgo del baño, enciendo la television y me dejo caer en un sillon mientra mi TV rompe todo con sus gritos, con su odio, gritos que corren de un lado a otro roban todo, vacian gavetas.Pero por una de las ventanas, entra una pequeña y extraña ave que crece y se transforma en una mujer / pajaro que calma todo, que me dice, ven a mis brazos.<br />Me le acerco, me dejo envolver por sus enormes alas, por sus besos, por el dolor, felicidad, que causa sus garras, su pica. Ella devora mis entrañas una y mil veces pero, ya saciada, desaparece.<br />Salgo de mi casa y mientras camino por estas enfermas calles igual que yo, espero la aparición de mi próximo sueño, fantasma<br />Mientras la soledad, la inmortal, desde las alturas, obseva todo.Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-55031642940566114852010-03-14T09:49:00.000-07:002010-03-15T10:15:46.460-07:00LA MUERTE EN UNA COPA<a href="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/S50TzurgHII/AAAAAAAAAY0/aZZKdksObUY/s1600-h/copa+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448532903612914818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 305px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/S50TzurgHII/AAAAAAAAAY0/aZZKdksObUY/s400/copa+1.jpg" border="0" /></a> Esta bebida, junto con lo que le agregaré, incendiará tu piel, después me iré yo y todo habrá terminado. Ya no recorreré cada uno de los rincones de tu cuerpo que jamás fue mío con mis ojos, con mis temblantes dedos. Nos iremos juntos con el amanecer, acabaré con tus cimientos y con mi ruina, con la voz que siempre me derrumba.<br />Destrozará tu cuerpo, serás ceniza, polvo, ya no me seguirás a todas partes recordándome qué soy, quién soy. Escaparé de tus brazos, de tu asfixiante precencia. Demonia, brillarás, serás luz por primera vez en tu vida.<br />Bebe mi amor con esas inmensas fauces que eres, bebe. No puedes escapar.<br />He visto muchas muertes así, todo terminó. No hay nada que salvar, nada. ¿ Te quejas ?,¿ me odias ?. Cuánto no me he quejado yo, cuánto no he odiado.<br />Ahora si darás calor como nunca lo has dado. No te rías, calla. Ni hoy ni nunca más me ganarás.<br />Brillarás como nunca has brillado, bajo estas llamas, mi amorCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-78812978725192146772009-02-22T15:00:00.000-08:002009-02-22T15:15:00.118-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SaHZ43Pz9zI/AAAAAAAAAXk/lkld1bC5Yjk/s1600-h/9215Abadzic.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5305761406945326898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 238px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SaHZ43Pz9zI/AAAAAAAAAXk/lkld1bC5Yjk/s320/9215Abadzic.jpg" border="0" /></a> Esa luz tardía, breve de nuestra desesperación<br /><br />aquí está sus aguas resurgidas, agrandadas,<br />los pasos que regresan a su fuente<br /><br />aquí, también, el golpe de mis huellas<br />el lado opuesto de la llama<br />los fragmentos del bosque<br /><br />el cansancio de la madera donde apoyo mis huesos<br /><br />ese calor nace con el alba, ese rocío estremecedor<br />me sigue los talones<br /><br />Esdras Parra<br />Nacio en Santa Cruz de Mora, del Estado MeridaCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-64505393476147439882009-01-01T13:13:00.000-08:002009-01-01T13:25:24.789-08:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SV0yNuQQlpI/AAAAAAAAAXI/CTE6GaQ2djU/s1600-h/sombras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286436748938745490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SV0yNuQQlpI/AAAAAAAAAXI/CTE6GaQ2djU/s320/sombras.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div>16</div><br /><div></div><br /><div>Pienso que en estos momentos</div><br /><div>tal vez nadie en el universo piense en mí,</div><br /><div>que sólo yo me pienso,</div><br /><div>y si ahora muriese,</div><br /><div>nadie, ni yo, me pensaría</div><br /><div></div><br /><div>Y aquí empieza el abísmo,</div><br /><div>como cuando me duermo</div><br /><div>Soy mi propio sostén y me lo quito.</div><br /><div>Contribuyo a tapizar de ausencia todo.</div><br /><div></div><br /><div>Tal vez sea por esto</div><br /><div>que pensar en un hombre</div><br /><div>se paresca a salvarlo.</div><br /><div></div><br /><div>Roberto Juarroz ( Dorrego, Buenos Aires, 1925 )</div>Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-86108149613367602172008-12-11T15:38:00.000-08:002008-12-11T15:56:44.445-08:00Hondo segundo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SUGlr0qg98I/AAAAAAAAAWo/zw0sDhTI0nU/s1600-h/yerka22au.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5278682410544854978" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 249px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SUGlr0qg98I/AAAAAAAAAWo/zw0sDhTI0nU/s320/yerka22au.jpg" border="0" /></a> Opacas las imágenes de de ayer<br />Los días se confunden en uno solo extensisimo<br />Imposible decir que fue mi tiempo.<br />El tiempo no es de nadie: somos suyos.<br />Somos del tiempo que nos da un segundo<br />en donde cabe nuestra extensa vida.<br /><br />José Emilio PachecoCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-13047351407784079852008-11-04T06:26:00.000-08:002008-11-04T06:38:37.790-08:00Caracol<a href="http://4.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SRBbvIqZG7I/AAAAAAAAAWQ/6R_sykuugTQ/s1600-h/556.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5264808829733378994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 219px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SRBbvIqZG7I/AAAAAAAAAWQ/6R_sykuugTQ/s320/556.jpg" border="0" /></a> A Clarice Lispector<br /><br />cuando la realidad aguijonea<br />te haces caracol de invierno<br />retraes la piel hasta una simple peca<br />encoges la voz en un silbido de pez<br />te entierras cual reciduo<br />de cometa empapado por las nubes<br />vas<br />hasta el laberinto último<br />de tu concha<br />donde es permitido al dolor<br />estallar en paz.<br /><br />Márgara Russotto<br />Escritora venezolana de origen italianoCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-42681723069063907592008-10-05T10:49:00.000-07:002008-10-05T10:56:36.240-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SOj-bdvygrI/AAAAAAAAAUo/b-AWkoGHCd8/s1600-h/orarsiemprent0.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5253728713122677426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SOj-bdvygrI/AAAAAAAAAUo/b-AWkoGHCd8/s320/orarsiemprent0.jpg" border="0" /></a> Habiendo enfermado en el camino,<br />mis sueños<br />merodean por páramos yernos<br /><br />BasbooCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-27354561486901884092008-08-15T18:10:00.000-07:002008-08-15T18:38:06.187-07:00IV<a href="http://4.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SKYpRD1_zuI/AAAAAAAAAN0/ZpzaPN-9F3E/s1600-h/25381179_c40a8d628a.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5234916989931081442" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_9NjhIAp2-ng/SKYpRD1_zuI/AAAAAAAAAN0/ZpzaPN-9F3E/s320/25381179_c40a8d628a.jpg" border="0" /></a> ESTE es el animal que no existe. Aunque ellos<br />no lo sabían y, como fuera, lo amaron<br />-su manera de andar, su carácter, su cuello,<br />hasta la luz que había en su mirar tranquilo<br /><br />Es cierto, no existía. Pero porque lo amaban<br />se hizo un animal puro. Dejaron siempre espacio.<br />Y en el espacio claro y que quedaba libre<br />le fue facíl alzar la cabeza y apenas<br /><br />necesitó exsistir. Nunca lo alimentaron<br />con grano, sólo con la posibilidad<br />de ser. Y ésta le dio tal fuerza al animal<br /><br />que un cuerno le creció en plena frente. Un cuerno.<br />Se acercó a una doncella, rebosando blancura,<br />y existió en el espejo de plata el par que en ella.<br /><br />Reiner Maria RilkeCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-69616383011799170182008-07-23T08:05:00.000-07:002008-07-23T08:28:10.755-07:00EL CIRCO ROTO<a href="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/SIdJFF6zljI/AAAAAAAAANk/JS-rvhJjNFM/s1600-h/landotter.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5226226244423751218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/SIdJFF6zljI/AAAAAAAAANk/JS-rvhJjNFM/s320/landotter.jpg" border="0" /></a> A todos<br />Toda vida es un drama<br />Rafael Cadenas. (En una conversación)<br /><br /><br />He muerto<br />he trascendido la muerte<br />he trascendido la vida<br />más allá de mi no queda nada<br />sólo rastrojos<br />penas<br /><br />La fiesta se ha apagado<br />las luces del teatro ya no existen<br />estoy en la nada<br />del Circo no queda sino un traje raido<br />cansado<br />descolorido.<br /><br /><br />junio, 1991<br /><br />Hanni Ossott ( 1946 - 2002 )Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-46060331084206991962008-05-17T15:49:00.000-07:002008-05-17T16:20:06.233-07:00MEMORIA<a href="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/SC9hJY2wtzI/AAAAAAAAAM0/LnGpo7DTwkE/s1600-h/waterh32.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201482908555065138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/SC9hJY2wtzI/AAAAAAAAAM0/LnGpo7DTwkE/s320/waterh32.jpg" border="0" /></a> La mujer se curva en la pena como un marco palpitante<br />alrededor de un reflejo.<br />Sorda como piedra vajo el viento,<br />débil como árbol entre el viento y viva<br />y hermosa en la esperanza como árbol que no oye,<br />la mujer quebranta con lágrimas el rocio de los tréboles,<br />mientras el río pasa mojando los piez negados al gran<br />peregrinaje<br /><br />1948<br /><br />Luz Machado<br />Ciudad Bolivar, 1916 - Caracas 1999Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-34571427136570141582008-03-25T05:02:00.000-07:002008-03-25T05:33:37.367-07:00SONETO A LAS AUSENTES<a href="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R-jqJETZz5I/AAAAAAAAALc/NfuWze5JXKI/s1600-h/9054amann.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181648812784603026" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R-jqJETZz5I/AAAAAAAAALc/NfuWze5JXKI/s320/9054amann.jpg" border="0" /></a> Parecieran sus manos sus ausentes<br />Palpando mundo, tienen un recato.<br />Son cual melancolias transparentes<br />ante lo material y lo inmediato.<br /><br />Bagan entre las múltiples corrientes<br />sin busca sensorial, vivo regato.<br />como balandras de aíre que, hondamente<br />a las riberas de los cielos alto.<br /><br />Si las mueves, no miro que allí muevas<br />mimicas terrenales, cadenciosas,<br />raiz, racimos, balagos y bravas,<br /><br />miro que en ellas, pues su piel no gozas,<br />y heridas van de Azul, miro que llevas<br />diez lagrimas salientes, vigorosas.<br /><br />Ida Gramcko<br />Puerto cabello, Carabobo,1924 - Caracas,1994Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-91648733631459337842008-03-12T06:41:00.000-07:002008-03-12T07:13:41.054-07:00¿POR QUÉ´ESCRIBO?<a href="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R9fd1Cn13dI/AAAAAAAAALE/Ze8gEYcxcxs/s1600-h/preguntastransparentes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176850199992458706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R9fd1Cn13dI/AAAAAAAAALE/Ze8gEYcxcxs/s320/preguntastransparentes.jpg" border="0" /></a> A veces la vida<vida> tapa<br />Aquello<br />que es más grande que la vida<br /><br />A veces las montañas tapan<br />Aquello<br />que está detras de las montañas<br />así que hay que mover las montañas<br />pero no tengo los medios<br />técnicos necesarios<br />ni la fuerza<br />ni la fe<br />que mueve montañas<br />así que no Lo verás<br />nunca<br />lo sé<br />y por eso<br />escribo<br /><br />Tadeuz Rózewicz<br />Es uno de los autores más prolificos de la literatura polacaCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-38738081494510979552008-02-23T16:42:00.000-08:002008-02-23T17:06:30.772-08:00PEQUEÑA ELEGIA<a href="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R8C9s0FWJ6I/AAAAAAAAAKk/ARFcOE-6BP8/s1600-h/1177573131_f.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170340949814290338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R8C9s0FWJ6I/AAAAAAAAAKk/ARFcOE-6BP8/s320/1177573131_f.jpg" border="0" /></a> Ya para qué seguir siendo árbol<br />si el verano de dos años<br />me arrancó las hojas y las flores<br />Ya para qué seguir siendo árbol<br />si el viento no canta en mi follaje<br />si mis pajaros migraron a otros lugares<br />Ya para qué seguir siendo árbol<br />sin habitantes<br />a no ser esos ahorcados que penden<br />de mis ramas<br />como frutas podridas en otoño<br /><br />Raul Gomez Jattin(n. Cartagena de Indias el 31 de mayo de 1945-m Cartagena de Indias 22 de mayo de 1997)Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-80721660243828652522008-02-16T13:07:00.000-08:002008-02-16T14:18:06.106-08:00OPERACION NOCTURNA<a href="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R7dR2UFWJ3I/AAAAAAAAAKM/CIlvOF_2Vj4/s1600-h/normal_sticklady7closeup.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5167689090976851826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R7dR2UFWJ3I/AAAAAAAAAKM/CIlvOF_2Vj4/s320/normal_sticklady7closeup.jpg" border="0" /></a> Alguien sopla.<br />Sopla contra mi casa una envoltura de cortinajes negros,<br />una niebla sedienta que humea como hiena en los rincones,<br />unas sombra que incrustan trozos de pesadilla en la pared,<br />Alquíen sopla y convoca los poderes sin nombre.<br />Mi guardia se eriza,<br />se agazapa en el foso de las fieras,<br />resiste con su muestrario de apariencias a los embates de la mutación.<br />Alquíen sopla y arranca de sus goznes mi precaria morada,<br />las maquinarias de su remota realidad.<br />Ahora es otra y no es y apanas vuelve a ser en mas o en menos,<br />tan amenazadora y tan falaz como una escena blamco esponjado<br />en la nieve<br />o la ventana que se enciende y se apaga en la espesura del tapiz.<br />Pero igual la sofocan en su temblor final con una funda helada,<br />la separan de sus mansas costumbres,<br />le quitan una a una sus misericordiosas pertenencias con un duro<br />escalpelo.<br />La convierten en la trampa feroz sobre las bocas del abismo que<br />viene.<br />¡Y yo que reclamaba solamente un lugar de pequeñas alianzas<br />como chispas,<br />solamente un lugar para oficiar la luz en torno de mis huesos!<br />¿No había para mí nada más que esta cárcel,<br />estos muros aviesos, fatales hacía abajo,<br />esta tensa tiniebla que me arroja de subsuelo en subsuelo?<br /><br />Olga Orozco<br />Nació en 1920, en Toay,La pampa ( Argentina )Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-26411067412654346702008-02-10T17:06:00.000-08:002008-02-10T17:31:05.569-08:00FALTA DE MERITO<a href="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R6-f10FWJ2I/AAAAAAAAAKE/Kb4YRbzU8mk/s1600-h/smoky5ART.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5165523044480198498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R6-f10FWJ2I/AAAAAAAAAKE/Kb4YRbzU8mk/s320/smoky5ART.jpg" border="0" /></a>Si yo fuera capaz de entrar por fin<br />en esa pulgritud del aire inmóvil<br />que he llamado silencio en el poema;<br />si yo fuera capaz de nombrar árbol<br />como esta tarde el árbol se mostraba<br />a sí mismo en la quietud del parque;<br />si yo fuera capas de parecerme<br />al objeto real de mi escritura<br />( al agua misma cuando escrribo agua,<br />al vaso limpio cuando escribo vaso);<br />y si fuera pocible merecerte,<br />cosa que ultrajo tu mudez precisa<br />al hacerte sonar en mi palabra,<br /><br />yo estaria en la luz de lo que digo.<br /><br />Armando Rojas Guardia ( Venezuela,1949 )Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-59626859511237030412008-02-03T14:29:00.000-08:002008-02-03T15:26:44.953-08:00LA MUERTE VIAJA A CABALLO<a href="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R6ZAk52QL8I/AAAAAAAAAJ0/NhQadPFXUAo/s1600-h/334.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5162885025574694850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R6ZAk52QL8I/AAAAAAAAAJ0/NhQadPFXUAo/s320/334.jpg" border="0" /></a> Al atardecer,sentado en la silla de cuero de becerro<br />el abuelo creyó ver una extraña figura, oscura, fragil<br />y alada volando en dirección al sol. Aquel presagio<br />le hizo recordar su propia muerte. Se levantó<br />con calma entró a la sala. Y con gesto firme, en<br />el que se adivinaba, sin embargo, cierta resignación,<br />descolgó la escopeta.<br />A horcajadas en un caballo negro, por el estrecho<br />camino paralelo al rio, avanzaba la muerteen un frénetico<br />y casi ciego galopar. El abuelo, desde su mirador<br />reconocío la silueta del enemigo. Se atrincheró<br />detrás de la ventana, apronto el arma y clavó la mirada<br />en el corazón de piedra del verdugo. Bestia y jinete<br />cruzaron la linia ímaginaría del patio. Y el abuelo<br />que había aguardado desde siempre este momento<br />disparó. El caballo se paró en seco, y el jinete, con el<br />pecho agujereado, abrio los brazos, se dobló sobre si´<br />mismo y cayó a tierra mordiendo el polvo acumulado<br />en los ladrillos.<br />La detonación interrumpió nuestras tareas cotidianas<br />resonó en el viento cubriendo de zozobra<br />nuestros corazones. Salimos al patío y, como si hubiéramos<br />establecido un acuerdo previo, en semicirculo´<br />rodeamos al caído. Mi tío se desprendió del grupo, se<br />despojó del sombrero, e inclinado sobre el cuerpo aún<br />caliente de aquel desconocido, lo volteo de cara al cielo<br />Entonces vimos, alumbrado por los reflejos ceniza<br />del atardecer, el rostro sereno y sin vida del abuelo<br /><br />Ednodio Quintero ( Venezuela 1947 )Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-10747734927990859872008-01-19T10:44:00.000-08:002008-01-19T11:07:35.954-08:00<a href="http://bp1.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R5JFWMlNbtI/AAAAAAAAAJc/OWFNnHtSmWg/s1600-h/Texturas_e_Sombras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5157260770929372882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R5JFWMlNbtI/AAAAAAAAAJc/OWFNnHtSmWg/s320/Texturas_e_Sombras.jpg" border="0" /></a> A veces<br />la vida viene<br />como un haz de reyes<br />y habitamos palacios<br />e imperios<br />A veces<br />la vida viene<br />como la carta más baja<br />rozamos con otros transeúntes<br />la suciedad de las aceras<br />habitamos los árboles, los pájaros<br />pedimos pan como los pobres.<br />A veces<br />la vida viene como la vileza.<br />Entonces nos aferramos a la suerte<br />frenéticamente<br /><br />Martha Kornblith ( 1959 - 1997 )Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-78009179079717718512008-01-07T10:42:00.000-08:002008-01-07T10:59:45.949-08:00ENCUENTRO CON LA FELICIDAD<a href="http://bp1.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R4JzwMlNbqI/AAAAAAAAAJA/2x8kAw2DTo8/s1600-h/sol_color_72-734806.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5152808195513478818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R4JzwMlNbqI/AAAAAAAAAJA/2x8kAw2DTo8/s320/sol_color_72-734806.jpg" border="0" /></a> Bajo la ducha<br />dejo correr la negrura que me cubre<br /><br />Agarro a la alegria<br />la estrunjo, la comprimo<br />la tranformo en una bola de algodón<br /><br />La paso sobre<br />mis golpes, heridas, quemaduras<br /><br />Luego me asomo a la ventana<br />rie la ciudad, los árboles, el cielo<br /><br />Y yo<br />rió con ellos<br /><br />2007Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-57398971743494305232007-12-20T09:44:00.000-08:002007-12-20T10:00:27.031-08:00IMAGEN QUE HIERE<a href="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R2qrDslNbkI/AAAAAAAAAIM/9qhiLmLzhg8/s1600-h/3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5146113604219399746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R2qrDslNbkI/AAAAAAAAAIM/9qhiLmLzhg8/s320/3.jpg" border="0" /></a> Llegas a cubrirme de besos con nuestro hijo en brazos. A hablar de nuestra felicidad<br />Yo juego rio con los dos, los abrazo. Recorro tu piel con mis labios, tomo en brazo a nuestro hijo<br />Pero llegan como seres fantásticos, mitológicos para dejarme claro que son un sueño<br />Que no los merezcoCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-40349100250172337332007-12-04T06:26:00.000-08:002007-12-04T06:45:20.317-08:00ALEGRIA<a href="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R1Vj114cQAI/AAAAAAAAAHc/7G0ep6KB3iM/s1600-h/gse_multipart25541.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140124326361317378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/R1Vj114cQAI/AAAAAAAAAHc/7G0ep6KB3iM/s320/gse_multipart25541.jpg" border="0" /></a><br /><div>Que alegria</div><div>Ya se puede pensar, soñar con un pais mejor</div><div>OJALA QUE EL QUE VENGA SI SEA PARA TODOS</div>Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-66042994651085952302007-11-10T12:47:00.000-08:002007-11-10T16:22:09.206-08:00CIPRIS<a href="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/RzYZ_mcR-DI/AAAAAAAAAGk/vegNabmgKV4/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131317405876877362" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/RzYZ_mcR-DI/AAAAAAAAAGk/vegNabmgKV4/s320/untitled.bmp" border="0" /></a> Cipris,jóvenes,no es solamente Cipris,<br />sino el sobrenombre de muchos otros nombres,<br />es el Infierno, es fuerza inagotable,<br />es la furia que enloquece y pasión incombatible<br />y es dolor<br />Sófocles<br />********<br />LOS DADOS DE EROS<br />Antología de poesía erotica griega<br />poesía HiperiónCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-14089372770375395702007-10-13T16:08:00.000-07:002007-10-13T16:37:31.780-07:00ABECEDARIO TEMERARIO<a href="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/RxFRE0NKm_I/AAAAAAAAAGE/5cVl63T7oxg/s1600-h/20070922_16.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5120963394472156146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/RxFRE0NKm_I/AAAAAAAAAGE/5cVl63T7oxg/s320/20070922_16.JPG" border="0" /></a> ABECEDARIO TEMERARIO<br />Textos: Gladys Arellano<br />Ilustraciones:Cynthia Bustillos<br />Camilia Ediciones<br />**********<br />Les recomiendo este hermoso libro ilustrado por una amiga que quiero mucho, que trabaja en el centro de documentacíon del Banco del Libro<br />*******<br />Cynthia Bustillo<br /><a href="http://cynthiabustillos-urrutia.blogspot.com/">http://cynthiabustillos-urrutia.blogspot.com/</a>Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-19761614214957682882007-10-11T08:56:00.000-07:002007-10-11T09:32:33.207-07:00HAY DÍAS<a href="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/Rw5ISkNKm-I/AAAAAAAAAF8/qL0237OWddE/s1600-h/NGM1931_03p283.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5120109310160575458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/Rw5ISkNKm-I/AAAAAAAAAF8/qL0237OWddE/s320/NGM1931_03p283.jpg" border="0" /></a> Hay días en que creemos<br />que toda la basura del mundo nos cae<br />encima. Luego<br />al salir al balcón vemos<br />a los niños corriendo por el muelle<br />mientras cantan.<br />No sé sus nombres. Uno<br />u otro se parecen a mí.<br />Quiero decir:al que fui<br />cuando llegué a ser<br />luminosa precencia de lagracia<br />o de la alagría<br />Una sonrisa se abre entonces<br />en un verano antiguo.<br />Y dura, dura aún.<br /><br />EUGENIO DE ANDRADE nacio en Portugal el 19 de enero de 1923<br />poema de Lugares de la lumbreCarlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-45270244305523123772007-07-29T16:25:00.000-07:002007-07-29T16:55:51.045-07:00EL MIEDO<a href="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/Rq0ixjQhpMI/AAAAAAAAAEE/gUaAyISUmjI/s1600-h/normal_underwater.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5092764988299388098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp2.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/Rq0ixjQhpMI/AAAAAAAAAEE/gUaAyISUmjI/s320/normal_underwater.jpg" border="0" /></a> Trato de huir, ajito mis alas, pero el me sigue a todas partes, pego un graznido pero soy yo quien tiembla, quien se derrumba, despedaza.<br />Me dejo caer al mar, soy un tiburón pero ni aun asi escapo de su poder<br />vuelve a estas aguas enemigas.Llego a una costa, tengo brazos,piernas<br />me rescatan, me dan de comer, beber, pero No,No apartan de mi sus garras, sus ojos.<br />Me preguntan que de donde vengo yo, les muestro"nuestra montaña","nuestras calles".Pero soy un xtranjero, un paria<br />Soy una sombra, sin cuerpo,sin sustancia.<br />Sabe Dios de que.<br /><br />18 / 7 / 2007Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8463388168925870946.post-73571061730457762012007-07-05T08:41:00.000-07:002007-07-08T16:05:02.440-07:00CARTA 1<a href="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/Ro0RaClBfWI/AAAAAAAAADo/Jq1lIUqbjNQ/s1600-h/7497Kesselldag.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083738693437586786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp0.blogger.com/_9NjhIAp2-ng/Ro0RaClBfWI/AAAAAAAAADo/Jq1lIUqbjNQ/s320/7497Kesselldag.jpg" border="0" /></a> Sabes Eleonora, a veces siento que todo cuanto me rodea piedras,árboles,personas,paredes, estiran sus largas manos para golpearme, beberme,derrumbarme.Ellas me tocan, me llenan de imagénes,sensaciones, pero yo no tengo dedos ,¿para que existo?<br />A veces golpeo estas paredes con todo mi cuerpo, no se en que lugar dentro o fuera de mi se encuentran pero están alli, ¿que me falta para que se vallan?<br />¿Quieres escribir una carta?, digo "si"<br />Esto que escribo es el intento de otra forma de decir lo que me deja el contacto con la piel de todo cuanto me rodea,cerca,ahoga y de cómo queman estas alas que no existen, CALLENSE<br />¿Por que no podre vivir con el silencio?<br />Tengo un tiempo trabajando en una compañia de teatro de titeres para niños ayudando en el taller, NO actuando, soy torpe, opaco en mi vida, ¿como ser otra?. Sabes a veces freno mis pensamientos mis palabras, ¿colocar esto en un blog?<br />"CIENTOS DE HILOS SALEN DE MI"<br />No, no es una baba blanca que cae del cielo, que cae sobre mi y me paraliza.Soy marioneta de todo lo que me rodea, mueve y hiere.<br />Espero amiga que todo lo que ha venido vistiendo esta pagina y desnudandome a mi te halla ayudado a entender el titulo de mi blog<br />LA PIEL DE LAS PAREDES<br /><br />Caracas/Venezuela<br />4 de julio de 2007Carlos Eduardo Fuenmayorhttp://www.blogger.com/profile/17388310556179021704noreply@blogger.com3