Hondo segundo

Opacas las imágenes de de ayer
Los días se confunden en uno solo extensisimo
Imposible decir que fue mi tiempo.
El tiempo no es de nadie: somos suyos.
Somos del tiempo que nos da un segundo
en donde cabe nuestra extensa vida.

José Emilio Pacheco

Caracol

A Clarice Lispector

cuando la realidad aguijonea
te haces caracol de invierno
retraes la piel hasta una simple peca
encoges la voz en un silbido de pez
te entierras cual reciduo
de cometa empapado por las nubes
vas
hasta el laberinto último
de tu concha
donde es permitido al dolor
estallar en paz.

Márgara Russotto
Escritora venezolana de origen italiano

Habiendo enfermado en el camino,
mis sueños
merodean por páramos yernos

Basboo

IV

ESTE es el animal que no existe. Aunque ellos
no lo sabían y, como fuera, lo amaron
-su manera de andar, su carácter, su cuello,
hasta la luz que había en su mirar tranquilo

Es cierto, no existía. Pero porque lo amaban
se hizo un animal puro. Dejaron siempre espacio.
Y en el espacio claro y que quedaba libre
le fue facíl alzar la cabeza y apenas

necesitó exsistir. Nunca lo alimentaron
con grano, sólo con la posibilidad
de ser. Y ésta le dio tal fuerza al animal

que un cuerno le creció en plena frente. Un cuerno.
Se acercó a una doncella, rebosando blancura,
y existió en el espejo de plata el par que en ella.

Reiner Maria Rilke

EL CIRCO ROTO

A todos
Toda vida es un drama
Rafael Cadenas. (En una conversación)


He muerto
he trascendido la muerte
he trascendido la vida
más allá de mi no queda nada
sólo rastrojos
penas

La fiesta se ha apagado
las luces del teatro ya no existen
estoy en la nada
del Circo no queda sino un traje raido
cansado
descolorido.


junio, 1991

Hanni Ossott ( 1946 - 2002 )

MEMORIA

La mujer se curva en la pena como un marco palpitante
alrededor de un reflejo.
Sorda como piedra vajo el viento,
débil como árbol entre el viento y viva
y hermosa en la esperanza como árbol que no oye,
la mujer quebranta con lágrimas el rocio de los tréboles,
mientras el río pasa mojando los piez negados al gran
peregrinaje

1948

Luz Machado
Ciudad Bolivar, 1916 - Caracas 1999

SONETO A LAS AUSENTES

Parecieran sus manos sus ausentes
Palpando mundo, tienen un recato.
Son cual melancolias transparentes
ante lo material y lo inmediato.

Bagan entre las múltiples corrientes
sin busca sensorial, vivo regato.
como balandras de aíre que, hondamente
a las riberas de los cielos alto.

Si las mueves, no miro que allí muevas
mimicas terrenales, cadenciosas,
raiz, racimos, balagos y bravas,

miro que en ellas, pues su piel no gozas,
y heridas van de Azul, miro que llevas
diez lagrimas salientes, vigorosas.

Ida Gramcko
Puerto cabello, Carabobo,1924 - Caracas,1994

¿POR QUÉ´ESCRIBO?

A veces la vida tapa
Aquello
que es más grande que la vida

A veces las montañas tapan
Aquello
que está detras de las montañas
así que hay que mover las montañas
pero no tengo los medios
técnicos necesarios
ni la fuerza
ni la fe
que mueve montañas
así que no Lo verás
nunca
lo sé
y por eso
escribo

Tadeuz Rózewicz
Es uno de los autores más prolificos de la literatura polaca

PEQUEÑA ELEGIA

Ya para qué seguir siendo árbol
si el verano de dos años
me arrancó las hojas y las flores
Ya para qué seguir siendo árbol
si el viento no canta en mi follaje
si mis pajaros migraron a otros lugares
Ya para qué seguir siendo árbol
sin habitantes
a no ser esos ahorcados que penden
de mis ramas
como frutas podridas en otoño

Raul Gomez Jattin(n. Cartagena de Indias el 31 de mayo de 1945-m Cartagena de Indias 22 de mayo de 1997)

OPERACION NOCTURNA

Alguien sopla.
Sopla contra mi casa una envoltura de cortinajes negros,
una niebla sedienta que humea como hiena en los rincones,
unas sombra que incrustan trozos de pesadilla en la pared,
Alquíen sopla y convoca los poderes sin nombre.
Mi guardia se eriza,
se agazapa en el foso de las fieras,
resiste con su muestrario de apariencias a los embates de la mutación.
Alquíen sopla y arranca de sus goznes mi precaria morada,
las maquinarias de su remota realidad.
Ahora es otra y no es y apanas vuelve a ser en mas o en menos,
tan amenazadora y tan falaz como una escena blamco esponjado
en la nieve
o la ventana que se enciende y se apaga en la espesura del tapiz.
Pero igual la sofocan en su temblor final con una funda helada,
la separan de sus mansas costumbres,
le quitan una a una sus misericordiosas pertenencias con un duro
escalpelo.
La convierten en la trampa feroz sobre las bocas del abismo que
viene.
¡Y yo que reclamaba solamente un lugar de pequeñas alianzas
como chispas,
solamente un lugar para oficiar la luz en torno de mis huesos!
¿No había para mí nada más que esta cárcel,
estos muros aviesos, fatales hacía abajo,
esta tensa tiniebla que me arroja de subsuelo en subsuelo?

Olga Orozco
Nació en 1920, en Toay,La pampa ( Argentina )

FALTA DE MERITO

Si yo fuera capaz de entrar por fin
en esa pulgritud del aire inmóvil
que he llamado silencio en el poema;
si yo fuera capaz de nombrar árbol
como esta tarde el árbol se mostraba
a sí mismo en la quietud del parque;
si yo fuera capas de parecerme
al objeto real de mi escritura
( al agua misma cuando escrribo agua,
al vaso limpio cuando escribo vaso);
y si fuera pocible merecerte,
cosa que ultrajo tu mudez precisa
al hacerte sonar en mi palabra,

yo estaria en la luz de lo que digo.

Armando Rojas Guardia ( Venezuela,1949 )

LA MUERTE VIAJA A CABALLO

Al atardecer,sentado en la silla de cuero de becerro
el abuelo creyó ver una extraña figura, oscura, fragil
y alada volando en dirección al sol. Aquel presagio
le hizo recordar su propia muerte. Se levantó
con calma entró a la sala. Y con gesto firme, en
el que se adivinaba, sin embargo, cierta resignación,
descolgó la escopeta.
A horcajadas en un caballo negro, por el estrecho
camino paralelo al rio, avanzaba la muerteen un frénetico
y casi ciego galopar. El abuelo, desde su mirador
reconocío la silueta del enemigo. Se atrincheró
detrás de la ventana, apronto el arma y clavó la mirada
en el corazón de piedra del verdugo. Bestia y jinete
cruzaron la linia ímaginaría del patio. Y el abuelo
que había aguardado desde siempre este momento
disparó. El caballo se paró en seco, y el jinete, con el
pecho agujereado, abrio los brazos, se dobló sobre si´
mismo y cayó a tierra mordiendo el polvo acumulado
en los ladrillos.
La detonación interrumpió nuestras tareas cotidianas
resonó en el viento cubriendo de zozobra
nuestros corazones. Salimos al patío y, como si hubiéramos
establecido un acuerdo previo, en semicirculo´
rodeamos al caído. Mi tío se desprendió del grupo, se
despojó del sombrero, e inclinado sobre el cuerpo aún
caliente de aquel desconocido, lo volteo de cara al cielo
Entonces vimos, alumbrado por los reflejos ceniza
del atardecer, el rostro sereno y sin vida del abuelo

Ednodio Quintero ( Venezuela 1947 )

A veces
la vida viene
como un haz de reyes
y habitamos palacios
e imperios
A veces
la vida viene
como la carta más baja
rozamos con otros transeúntes
la suciedad de las aceras
habitamos los árboles, los pájaros
pedimos pan como los pobres.
A veces
la vida viene como la vileza.
Entonces nos aferramos a la suerte
frenéticamente

Martha Kornblith ( 1959 - 1997 )

ENCUENTRO CON LA FELICIDAD

Bajo la ducha
dejo correr la negrura que me cubre

Agarro a la alegria
la estrunjo, la comprimo
la tranformo en una bola de algodón

La paso sobre
mis golpes, heridas, quemaduras

Luego me asomo a la ventana
rie la ciudad, los árboles, el cielo

Y yo
rió con ellos

2007